Vira a esquina
O ônibus amarelo
O garoto com a mãe
Ela encostada no poste
O trio de trabalhadores vestidos de azul
O garoto de uniforme azul e fones

Eles fazem o mesmo caminho
Nos mesmos lugares
Nos mesmos dias
Nas mesmas horas
Nos mesmo minuto
No mesmo momento

Se me atraso um minuto
Viro a esquina
O ônibus amarelo já passou
O garoto com a mãe já estão na outra rua
Ela não está mais no poste
O trio de trabalhadores já foi pego
O garoto de uniforme já foi pra escola

Se me adianto um minuto
Viro a esquina
O ônibus amarelo está parado
O garoto com a mãe estão virando a esquina
Ela está chegando no poste
O trio de trabalhadores está descendo rua
O garoto de uniforme está saindo de casa

Quando quebramos o equilíbrio dos fatos

Eles fazem o mesmo caminho
Não passamos nos mesmos lugares
Não nos mesmos dias
Não nas mesmas horas
Não no mesmo minuto
Não no mesmo momento
Chamamos de atraso ou adiantamento

Estou escorado no poste ela está se aproximando
Está atrasada
Não
Eu estou adiantado

Ela sim me entende: está vermelha de revolta. Se pudesse se juntar ao debate, se juntaria, mas é muito tímida. No entanto, não lhe falta ira. Não lhe falta insatisfação. No fundo, ela é como eu, a diferença é que tem um par de seios e um volume a menos na pélvis.

Diz: ela disse que você é estúpido. Dá para acreditar?

- Quem, exatamente?

Ela diz que é a segunda garota do quem é você para julgar? Estúpido, ok. Eu não crio a verdade, apenas a trago. Eu sou o Messias dessa sala, amigos, mas vocês são todos hereges. Deviam ir para a fogueira, todos.

- Estamos entendidos? – a coordenadora diz. Bem, agora vejo: ela estava falando particularmente com o grupinho do outro lado da sala. O lado soviético da guerra fria.

Penso em Freud. Acho que no fundo aquelas pessoas querem chorar, espernear, e gritar, e o fariam se não fosse vergonhoso. Imagino que sejam que nem eu, a diferença é que negam: negam que precisam de um empurrãozinho para estudar. Negam que algo os impede de serem pessoas melhores. E eu, apesar de não conseguir, sou um emblema dessa luta para eles. Porque sou diferente deles, completamente diferente, mas a diferença na verdade é uma só: eu não resolvi negar meus defeitos.

Sei que sou um completo babaca.

Sei que sou ríspido.

Sei que sou folgado.

Sei que talvez sempre esqueça a fórmula de Bhaskara.

Mas não atribuo isso aos professores, pois é problema meu. Meu! E eu não nego isso.

Essa é a diferença principal.

- Estamos entendidos?

Sim.

Sim.

Sim.

Sim – todos dizem em uníssono.

Estamos mais que entendidos.

Então, ela sai, e o silêncio vem rápido num sopro, até que alguém se levanta, e aponta para mim.

- Quem você pensa que é para falar assim com a gente, filho da puta?

Eu não entendo, eu simplesmente não entendo. O rapaz está gritando.

- Então você quer ser um professor, é? Você acha que vai mudar alguma merda se for professor e quer descontar sua frustração em nós.

Ele tem cabelo raspado. Um pequeno gramado negro na cabeça, orelhas furadas, e uma porção de seu lábio inferior é dobrado para frente. 

Ele se aproxima. Eu me levanto.

- O que você q – ele me dá um soco no rosto.

Meu ombro colide contra a parede, mas isso me serve como um impulso. Desvio, sem querer, de outro soco, que acerta na parede. Meu pescoço beija o seu cotovelo, e eu, sem notar, sorrio. Agarro seu braço e o puxo para o lado, ele se desequilibra, com o calcanhar roçando na perna de uma cadeira, e cai, me trazendo para o chão.

Mais um soco: esse acerta meus dentes. Sinto meu aparelho fixo se desprender.

Nunca sorria enquanto briga, penso. É a voz angelical.

Vamos, mete a porrada nesse infeliz, está em cima dele. É a voz diabólica.

Vamos, espanca esse bosta até a morte. São ambas as vozes.

Minha pélvis está esmagando a barriga do delinquente. Talvez eu esteja tendo uma ereção, mas não consigo ter certeza.

Só tenho certeza que um soco é dado de cada vez. Os intervalos de tempo são gradativamente maiores, e os socos vão ficando mais desajeitados. O cara parece ter desistido de lutar, mas ele agarra minhas costelas. Agora ele sabe que é possível sentir minhas costelas numa boa – sou quase um anoréxico.

Um soco.

Mais um soco.

Outro soco.

Para, cara, ele tá desmaiado já!

Um soco de gorjeta.

Um soco de juros.

Um aumento de salário.

Minha mão está suja de sangue.

Para, cara! Um braço forte me puxa. É um dos agentes escolares.

Estou sorrindo. Estou rindo e suando.

Dos meus olhos saem lágrimas de alegria.

Eu olho para todos: todos estão assustados. Talvez porque pensavam que eu ia apanhar. Talvez porque não previam uma briga naquele exato momento.

Talvez porque meus dentes estejam vermelhos.

O agente escolar me puxa pelo braço até a diretoria. Sinto o cheiro de horror de todas aquelas pessoas.

Eu sussurro, embora ache que queria ter gritado:

- Quem são vocês para julgar?

Olho para trás pela última vez antes de ser arrastado para fora da sala. A garota está lá, no mesmo lugar. Uma pequena gota de sangue respingou em seu pescoço pálido.

Ela desvia o olhar quando nota que estou olhando.

Ela queria ter feito isso, penso. Ela queria socar alguém.

Ela me entende muito bem.

A torneira do pátio ainda pinga, junto com o sangue em minha boca. 

Desfaça-se de algo.
Abandone, elimine

Eu me sinto completamente doente. Irritadiço, na essência da palavra, sensível naquilo que representar pra você, violento naquilo que eu desejo, inseguro no que eu protejo, infeliz no que anseio, triste naquilo que insisto. Você, errando, não prova estar errado. Eu, acertando, nunca fui tão contrariado. Não existe mais o que justifique uma piada de mal gosto, se não a culpa;
                    Não existe mais instância a se recorrer, quando o assunto é falar mal de Você.
                    Não acredito estar tão perdido, mas se eu estiver, não me empurre. É fácil cair.

                 
É sério, é fácil cair daqui.

É bem alto, e infinito em perspectiva. É profundo e ao mesmo tempo tão superficial, como a própria atmosfera. É comum como a atmosfera.

Tristeza é uma palavra latente, cheia de inconsequências e amarguras, palavra que eu disponho, que ergo a minha frente como uma doença que te deixa orgulhoso em carregar, uma doença que arrecada apelo, arrecada desespero. Histeria, histeria, histeria.

Nada daquilo que Você diga vale mais a pena. Então, vamos devagar, sem pressa. Não me empurre.

                    

           


               


A pressa que criamos se desfaz no que construimos.
Toda nostalgia é imbatível, toda memória poderia ser preservada:
Porque assim vivemos de glórias, do pretérito, de um futuro a muito atrás.
Se nos colocarmos a disposição daquilo que fomos algum dia, e daquilo que queríamos ser no dia de hoje, balanço seria inevitável, perda lastimável, talvez uma vitória; se assumíssemos a beleza da memória, a derrota seria um espaço em branco de um futuro adulto.

Tudo aquilo que um dia fizemos, por hoje sagrarmos a memória, é justificado por ser injustificável. Atire a primeira pedra a criança que primeiro se pôs ao bom senso e à razão antes de se propor ao infantil. Atire a primeira pedra o adolescente que, instigado por sua idade, hormônios ou simplesmente pela busca implacável da beleza, ignorou sua instrução e bons costumes e cedeu ao bom sexo. Que atire a primeira pedra aquele que é, e um dia foi, capaz de não ter nenhuma pressa e que hoje não colhe os frutos de uma derradeira meditação.



                    


E não é pela média que averiguamos as coisas, mas por ser argumento do mais convincente, não cedo em dizer que não são todos aqueles que jogariam pedras, que condenariam a busca da identidade através de uma suposta identidade anterior. Se algum dia fomos, sem pensar em ser, é porque, quem sabe, seremos por pensar que fomos. E assim, tudo pode se repetir, e dar ao sol e ao céu a oportunidade de validar sua máxima, pois nada será novo,  e à vaidade sua razão em se estabelecer como doutrina do homem e seu cotidiano, pois é razão do perseguir a existência, que por sua vez, não tem razão.

E não ter razão justifica nosso ciclo de valor. Não ter razão atribui valor abstrato, indescritível, indefinível, de valor não menos importante na nossa construção, só sendo superado pela mesma; e com "construção", quero dizer tudo que envolve nossa lida: o meio que desenvolvemos, o meio no qual atuamos. Aquilo que nos traz memória como salário, e poder como padrão. Aquilo que justifica a memória, como o grande picadeiro do irracional.

O nosso grande picadeiro. Sendo as construções em primeiro, e tendo elas o objeto das relações, sejam elas sociais ou inerentes a pessoa do indivíduo, a memória trata do último círculo da intimidade de qualquer ser vivo. Se tratada como antro da irracionalidade, é impossível de ser medida pelo nosso único padrão.

Perseguimos uma realidade, um personagem, sem nome, sem identidade, sem gênero. Nossa memória é uma sombra que, quando contraposta à luz da razão, torna-se oblíqua e alucinógeno, incentivando nossas carapaças cinzas com propósito. Mesmo que vulgar, mesmo que passageiro.

Tão passageiro quanto a própria glória.


  

Flutuo minha mão perante minha face pois não quero ver, mas as aberturas entre meus dedos me permitem. É minha irritação convertida em imagens. O que meus olhos veem não são compatíveis com minha mente, nem o que minhas narinas sentem, o que minhas mãos apalpam. O gosto de sangue na minha boca não o é. A garota que persegue impertinentemente minha mente e molesta minha líbido, nunca vai ser compatível com meu espírito. O que sou verdadeiramente.

Confusão. Assim. Dessa forma. Este é o caminho certo para essa minha insana letargia.
Coisas que cabem num ''eu só quero você.'' Este é o caminho certo para a dádiva.
Esse sentimento dentro de mim é lancinante. Esse sentimento quando você toca minha mão, esse sentimento quando nossas risadas se encontram. É como se eu aproximasse o meu rosto, aproximasse cada vez mais, fizesse meu hálito tocar em sua pele, e depois, meus lábios, tocarem em suas bochechas, quentes
ou então gélidas.

Toda semana. Todo dia. Todo mês. Isso tudo é uma coisa diferente... Não sei o que esperar desta garota. Não sei o que esperar, se nossas mãos vão se tocar novamente, se nós vamos rir tanto quanto rimos ontem, ou mês passado.
Só sei que é melhor assim. Amiga.
Quer dizer, é melhor pra você. Amiguinha.
Paixão. Engraçado.

Eu deixo a loucura e meu coração incrustado na mesma terra, dentro de um vaso. Vaso de planta. Onde deixo todos esses sentimentos crescerem como
uma planta carnívora
ou como uma bela rosa
ou tulipa
ou seja lá o que você seja.

Por favor, amor, me mate, ou morra.
Vaso de planta.
Confusão.
Paixão.

Sinto a areia dessa tempestade me engolir. Sinto os cipós e as folhas me agarrarem, coceira, alergia. Isso, tudo que cultivei. Isso, toda a letargia, toda a fuga. É isso. Sinto a tempestade de areia me engolir novamente, sem nunca parar.
Sinto os cipós apertarem meu corpo. Sinto os insetos rastejarem sobre ele.
A última vez que vi o seu rosto, não consigo lembrar. É insignificante, porque eu não sou nada pra você. Este amor é platônico, nunca correspondido.
Tudo isso, é o que eu ganho por alimentar o sentimento.
Tudo isso é o que eu ganho por falar de paixão.