A racionalidade é um equilíbrio frágil.
Por alguns minutos esbarro em mim mesmo,
o que era oco, preenche.
Minha respiração normaliza e meus dedos se acalmam.
Surpreendido pelo que sou, me mantenho e analiso.

'' O presente é a unica coisa que você pode manipular ''

A voz familiar é auto-suficiente, substancial.
Escapa pelos meus lábios.

'' Você é a unica coisa da qual tem posse. Reerga-se, lute pelo que ainda resta. ''

É como injetar antidoto.

Mas, é efêmero.
Começo a tremer, os olhos em chamas.
A voz se perde nas frases que repete, cada vez mais frágil,
cada vez menos substancial.
Até se tornar um eco.
O corpo procura a quem pertencer.

Medo de fechar os olhos e enlouquecer
Medo de não sobreviver ao que minha mente pode criar
Medo de não existir
Medo da sanidade frágil
Medo de ser o que não reconheço e me habita
Medo da pele que grita
Medo de ter subestimado os demônios
Medo de estar morto
Medo de mim

Abro o livro, as paginas respiram.
Sobem e descem, posso sentir nitidamente abaixo de meus dedos,
suave, como em estado vegetativo.
Tudo em minha volta começa a tremer, indo de um lado ao outro,
exergo as letras borradas na pagina.

Sinto meu cérebro comprimido pela pressão que cresce dentro do crânio,
prestes a explodir.
Ando pelo presente, vestindo o passado, como se fosse incapaz de manipular as circunstancias.
Fios vermelhos correm em meus olhos, sustentando a iris em seu devido lugar.
Meu corpo pulsa de forma ritmada.
As pálpebras queimam as imagens.

A realidade se desvencilha de mim, as barreiras da minha pele se desfazem.

Fecho minhas pálpebras em chamas e me entrego a sentimentos singulares e crus.
Corpo convulsiona, braços pesam como pedras, tentando entrar nas costelas, se debatendo.
Tórax se impulsiona para frente e eu saio do chão.
Danço com meu próprio peso, enquanto sinto meus braços se afastando.
O gosto metálico, completamente fora de contexto.
Cai de joelhos, enquanto elas me esmagam, sólidas, certas, pacientes.
Sou esmagado pelas paredes que eu mesmo construí, enquanto minha
saliva transborda dos lábios rasgados.

Dessa vez seus cabelos são mais longos,
e os cachos separados, quase liso.
Fios grossos que caem até seu queixo, em meia lua,
cobrindo boa parte de seu rosto.
Seus olhos estão menores.
As feições são diferentes agora, bem mais próximas, estranhamente como um irmão.

Ele veste minha blusa preferida.
Parece incomodado, o pano o prende.
Ao seu lado, levantei o tecido, meu dedo roçando em sua pele,
passando por suas costelas.
Sempre a mesma textura.

Ele se virou, o rosto a centímetros do meu.
Seus cabelos roçavam em minha testa, e me queimam, dançando pela minha pele.
Me aproximei mais.

Acordei com dor de cabeça.

Tremo ligeiramente graças a cafeina,
me sentiria estranho se não estivesse.
Ele está ao meu lado, sua pele é bege, mais próxima ao branco que a minha,
a tonalidade lembra areia.
Está sentado com as pernas recolhidas, em borboleta.

Não representa nada além de minha decadência,
estou diminuindo progressivamente.

No lugar de bochechas, uma lona
repleta de impurezas e caroços amarelados,
esticada ao seu limite.
Outrora, o queixo, agora um amontoado de pele,
similar ao papiro, onde se vê perfeitamente o contorno
da mandíbula, o aparelho.
Osso saltando sobre pele.
As olheiras começam onde as orbes do cranio terminam,
uma membrana roxa pontilhada por bolotas amareladas
É o que sobrou de você, após um olhar inofensivo.

- Eai, o que vai ser ?

O que sempre foi.
Essa imagem refletida,
cachos muito fechados,
olhos marcados,
abrigando olheiras roxas.
Pontos amarelados, saltando por toda a extensão,
lábios mutilados,
nariz grande demais,
agonia.

Durante todos esses 13 meses, você perdeu a sanidade
para esse corpo anoréxico
e enlouqueceu perante a ele.

Ele sim existe, foi o único, esse tempo todo.

Pare de repetir que vai
arrancar, espremer, apagar.
Não vai porque ele se apoderou de você,
come cada parte de sua alma, suga toda sua sanidade.
Causou danos irreparáveis.
E ainda habita ai, um verme gordo, morando em uma carcaça
aprisionada por pele, se vangloriando do estrago que causou.

E ele não existe
Nunca existiu.

Estou sentado,
pernas recolhidas, joelhos na altura da cabeça.
Não tenho nenhuma consciência de mim mesmo.
Símbolos desconexos estão registrados nos documentos.

Estou em meio ao patio, ninguém percebe minha presença,
como de costume.
Ele transita, inquieto, todos os seus amigos faltaram,
conheço cada um deles melhor do que ele mesmo,
o conheço melhor do que ele mesmo,
e assim como ele,
não me conheço.
Seus passos controlados, os braços sempre balançando demais ao lado do corpo.
Ele entra em uma sala,
sai,
entra,
outra sala.

Suas clavículas estão completamente nuas,
ele veste uma regata,
está calor.
O sol é filtrado pelos seus cabelos e em seguida cai sobre mim.
Ele emite algo que nunca vou entender completamente,
algo que está além de mim,
algo que não me pertence.

Sinto novamente,
depois de esquecer como era.
Sinto, logo existo,
alheio a realidade.

Não concebo planos para o futuro,
não me lembro do passado.

contornos úmidos
sinto o narcisismo me vestir
incrustado, cru
uma existência borrada
dentro de contornos fixos
linhas as quais me prendo
com os dedos sangrando
existo
fora dos contornos