Este monte de lenha que vos fala

que já ardera por tempo em demasia

é um fio áspero, cego, que não cala

e têm sonhos que a vida sanaria!

Uma tênue luz de vida irrompe
quando que como um feixe inesperado
surge esperança -- não se sabe de onde
e regenera meu Ser desolado.

Mas não me basta único recobro
se o vento visceral sempre me vence
e vivo sempre em gélido abandono;

E esse é um frio que a minha alma corta!
Mesmo o calor do afago não convence
que não me tornei tal fogueira morta.

Dança do Fogo, Paul Gauguin