Algumas Falhas e Concavidades e/ou Ravinas e Moçoroca

Um sopro inicia a infância ; Sua associação com memórias é inevitável, sua posição em nossos espítos é elevada pela concepção de única e verdadeira alegria e prazer . Estamos diante de um córcuspulo de emoções não declaradas, singulares, privadas e particulares . É minha tanto quanto minha, e só minha quanto a sua é tua .
Algumas anotações, rascunhos e propunsões de movimento e sugestões mostram em sua forma prática a exibição de memória . A experiência, analítica, sintética, empírica, seja lá o que aquele velho cheio de si mesmo ditou, é nula face à memória . Pois ela determina espaço e tempo da maneira que se quiser, assim como uma oração em latim .
Eu posso organizar isso da maneira que eu quiser :

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Eu posso fazer o que quiser, e esse quadro vai estar por aí : Vai estar, sendo formado e lapidado a sopros, a chutes e socos . Eu afirmo que a memória é a maior das invenções e menor das naturezas . Eu não preciso discorrer sobre isso, você sabe que sim . Sabe, olhe pra você mesmo e me contrarie; Não pode, eu sou um texto . Mas a minha memória está escrita aqui, e a sua em algum lugar longe do seu cérebro, longe daqui . Aliás, nunca esteve aqui, assim como eu, nunca estive em um texto e nunca fui pra um texto . Eu não quero alimentar sonhos infantis, mas me permito ser tão infantil quanto necessito ser, lidar com máximas verdadeiras e proposições válidas sem antes mesmo construir nada é sempre maravilhoso . Olha, quis alcançar um período só por evitar um ponto final . Patético .

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Enfim, foi uma grande mentira . Desde o início, mas era mister provar que a disforme ordem não apresenta ordem em sua forma, apenas confusão, doentia e inexplicável . Não se pode esperar que um escritor ou artista diga ao leitor o que pensar ou como interpretar se nem ele mesmo o consegue interpretar, à vista de si mesmo . É razoável um pretexto de quebra com o conforme, mas é imprescindível que não se escape do assunto que é arte, e não confusão . A confusão não é uma arte, pois a arte é responsável por luz e esclarecimento, do subjetivo ao objetivo, do imperfeito ao perfeito, do privado ao público . A disformidade – não confundir com abstração – não leva a conhecimento algum, nem crítica, nem reflexão . Perde seu tempo aquele que se mostra capaz de ler tais pequenas crônicas, ou como chamam, “memórias” . Posso julgar, que, em convenção, memórias pertencem ao campo inspiracional e não ao prático, se é que posso colocar assim .

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Continua sendo uma grande mentira . Afinal, se não tenho um compromisso com a razão, não tenho com o que cabe ao objetivo, e se não me conformo com o uniforme na esfera das não uniformidades, não tenho obrigação com o subjetivo .
Eu poderia esperar que todos calassem a boca e escutassem ao que realmente tenho a dizer : Não é por ler essa grande perda de tempo que vocês estarão perdendo seu tempo .

Ele já se perdeu .
E eu continuo afirmando, é só um sopro em uma tela .

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Seja razoável, por favor . Isso não nos leva a lugar nenhum, não nos leva a pensar, não nos faz querer extrapolar ou nos elevar, não nos inclui e nem exclui . Se não lida com nada a não ser uma aparente expressão de suas impulsividades, como espera alcançar algum tipo de sentido assim ? É insolente a sua contestação, pois não apresenta questionamento e muito menos afirmação dentro das faculdades desse assunto .

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Eu quero me poupar, simplesmente . Você se veste tão bem, e eu sou uma vista ocre em seu terno . Pensa, sou irritante, pensa que não e eu me faço imponente na faculdade de irritar . Temo que não possa correr a tempo, os quadros já secam, a chuva cai e as pessoas se beijam em vontades sexuais e não em amor; aliás, quem precisa de sexo e amor quando se tem algo tão importante pra se perguntar como “ Por que você ainda não se matou ? ” ; Insolente é aquele que, em virtude de não ter noção moral, confronta as luzes da mesma . Eu não sou insolente, sou insolência .
Vou tentar me acalmar, mas apenas se eu tiver minha boca calada .
Vou tentar me sentar um pouco, mas só se estiver sendo violentado e abusado .
Vou me prestar à violência e me prostar a algum anti-deus de vocês, porque eu quero .

EU FAÇO ;
EU VIVO E MORRO .

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Isso é insano . Está transformando uma erosão em depressão, uma depressão em voçoroca . Só faz tempestades, só distorce, só prega e em nada age . Eu tenho meu lugar, e me desculpe dizer, você não possui nada pra que se apoie ou se aceite . Deus pra você morreu, não é ? Essa sua infância ou memórias são uma piada, são um quadro bem mijado . Chega de analogias, estou farto disso, acho que estou discutindo comigo mesmo ou um Doppelgänger às avessas .

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Eu estou saindo, porque você não se engana mais, ou mente pra você mesmo . Covenhamos, sempre mentiu, até agora enquanto lê e se julga normal . Primeiro, se está lendo é porque não faz ideia do que está fazendo . Acha que é porque é legal ; não é . Ou é, não sei . Pra falar a verdade, não dizendo verdade alguma, eu não sei o que eu faço . Se é arte, se é texto . Não sei o que sou, se é arte ou texto .
Já sei, sou sopro . Sou infância e sou memória . Portanto, não existo . É, tem razão, um quadro bem mijado mesmo, bem malhado e cortado .
E eu vou me abrir em buracos maiores, porque eu adoro isso . E vou perfurar esses buracos com buracos maiores e maiores ainda em seguida .
Vou chamá-las de falhas e vou ser côncavo .
Eu não sei o que vão ser capaz de ver por essa janela .

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Você é um lixo

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Eu sei, eu também sou .