inútil

Vira a esquina
O ônibus amarelo
O garoto com a mãe
Ela encostada no poste
O trio de trabalhadores vestidos de azul
O garoto de uniforme azul e fones

Eles fazem o mesmo caminho
Nos mesmos lugares
Nos mesmos dias
Nas mesmas horas
Nos mesmo minuto
No mesmo momento

Se me atraso um minuto
Viro a esquina
O ônibus amarelo já passou
O garoto com a mãe já estão na outra rua
Ela não está mais no poste
O trio de trabalhadores já foi pego
O garoto de uniforme já foi pra escola

Se me adianto um minuto
Viro a esquina
O ônibus amarelo está parado
O garoto com a mãe estão virando a esquina
Ela está chegando no poste
O trio de trabalhadores está descendo rua
O garoto de uniforme está saindo de casa

Quando quebramos o equilíbrio dos fatos

Eles fazem o mesmo caminho
Não passamos nos mesmos lugares
Não nos mesmos dias
Não nas mesmas horas
Não no mesmo minuto
Não no mesmo momento
Chamamos de atraso ou adiantamento

Estou escorado no poste ela está se aproximando
Está atrasada
Não
Eu estou adiantado

Ela sim me entende: está vermelha de revolta. Se pudesse se juntar ao debate, se juntaria, mas é muito tímida. No entanto, não lhe falta ira. Não lhe falta insatisfação. No fundo, ela é como eu, a diferença é que tem um par de seios e um volume a menos na pélvis.

Diz: ela disse que você é estúpido. Dá para acreditar?

- Quem, exatamente?

Ela diz que é a segunda garota do quem é você para julgar? Estúpido, ok. Eu não crio a verdade, apenas a trago. Eu sou o Messias dessa sala, amigos, mas vocês são todos hereges. Deviam ir para a fogueira, todos.

- Estamos entendidos? – a coordenadora diz. Bem, agora vejo: ela estava falando particularmente com o grupinho do outro lado da sala. O lado soviético da guerra fria.

Penso em Freud. Acho que no fundo aquelas pessoas querem chorar, espernear, e gritar, e o fariam se não fosse vergonhoso. Imagino que sejam que nem eu, a diferença é que negam: negam que precisam de um empurrãozinho para estudar. Negam que algo os impede de serem pessoas melhores. E eu, apesar de não conseguir, sou um emblema dessa luta para eles. Porque sou diferente deles, completamente diferente, mas a diferença na verdade é uma só: eu não resolvi negar meus defeitos.

Sei que sou um completo babaca.

Sei que sou ríspido.

Sei que sou folgado.

Sei que talvez sempre esqueça a fórmula de Bhaskara.

Mas não atribuo isso aos professores, pois é problema meu. Meu! E eu não nego isso.

Essa é a diferença principal.

- Estamos entendidos?

Sim.

Sim.

Sim.

Sim – todos dizem em uníssono.

Estamos mais que entendidos.

Então, ela sai, e o silêncio vem rápido num sopro, até que alguém se levanta, e aponta para mim.

- Quem você pensa que é para falar assim com a gente, filho da puta?

Eu não entendo, eu simplesmente não entendo. O rapaz está gritando.

- Então você quer ser um professor, é? Você acha que vai mudar alguma merda se for professor e quer descontar sua frustração em nós.

Ele tem cabelo raspado. Um pequeno gramado negro na cabeça, orelhas furadas, e uma porção de seu lábio inferior é dobrado para frente. 

Ele se aproxima. Eu me levanto.

- O que você q – ele me dá um soco no rosto.

Meu ombro colide contra a parede, mas isso me serve como um impulso. Desvio, sem querer, de outro soco, que acerta na parede. Meu pescoço beija o seu cotovelo, e eu, sem notar, sorrio. Agarro seu braço e o puxo para o lado, ele se desequilibra, com o calcanhar roçando na perna de uma cadeira, e cai, me trazendo para o chão.

Mais um soco: esse acerta meus dentes. Sinto meu aparelho fixo se desprender.

Nunca sorria enquanto briga, penso. É a voz angelical.

Vamos, mete a porrada nesse infeliz, está em cima dele. É a voz diabólica.

Vamos, espanca esse bosta até a morte. São ambas as vozes.

Minha pélvis está esmagando a barriga do delinquente. Talvez eu esteja tendo uma ereção, mas não consigo ter certeza.

Só tenho certeza que um soco é dado de cada vez. Os intervalos de tempo são gradativamente maiores, e os socos vão ficando mais desajeitados. O cara parece ter desistido de lutar, mas ele agarra minhas costelas. Agora ele sabe que é possível sentir minhas costelas numa boa – sou quase um anoréxico.

Um soco.

Mais um soco.

Outro soco.

Para, cara, ele tá desmaiado já!

Um soco de gorjeta.

Um soco de juros.

Um aumento de salário.

Minha mão está suja de sangue.

Para, cara! Um braço forte me puxa. É um dos agentes escolares.

Estou sorrindo. Estou rindo e suando.

Dos meus olhos saem lágrimas de alegria.

Eu olho para todos: todos estão assustados. Talvez porque pensavam que eu ia apanhar. Talvez porque não previam uma briga naquele exato momento.

Talvez porque meus dentes estejam vermelhos.

O agente escolar me puxa pelo braço até a diretoria. Sinto o cheiro de horror de todas aquelas pessoas.

Eu sussurro, embora ache que queria ter gritado:

- Quem são vocês para julgar?

Olho para trás pela última vez antes de ser arrastado para fora da sala. A garota está lá, no mesmo lugar. Uma pequena gota de sangue respingou em seu pescoço pálido.

Ela desvia o olhar quando nota que estou olhando.

Ela queria ter feito isso, penso. Ela queria socar alguém.

Ela me entende muito bem.

A torneira do pátio ainda pinga, junto com o sangue em minha boca. 

Sonho cansado
é grafite gasto
tenaz, leve
esse céu vasto
é chão, é neve
é palavra esquecida
palavra não dita
esquecemo-nos de nós!

Esquecemos
e nos ignoramos
nos dias castos
nos horizontes claros
e nas horas passadas
nós somos vultos parados
com palavras enterradas.
É, nos esquecemos.

Nenhuma palavra é dita
por nenhum de nós
como que sem as línguas
mas apenas sem os sóis
sem as palavras ambíguas
e sem um caminho, sem um farol.

Não nos olhamos
nos amamos e somos
não nos tocamos
nos vamos.
E sumimos.

Porque não consigo ficar mais consciente que isso
Porque parei de tomar café para que os surtos me cansem menos
Porque não posso ser suficiente
Porque qualquer resistência é inútil
Porque meu corpo queima
Porque sinto pena de você por estar diante de mim
Porque meus músculos doem
Porque eu estou em um mundo de formas abstratas
Porque se não me concentrar as palavras perdem o significado e se tornam símbolos aos quais não consigo atribuir sentido
Porque não consigo viver dentro de mim
Porque minha pele me incomoda
Porque tudo começa a ondular
Porque eu aceitei a loucura
Porque não pertenço ao mesmo mundo que o seu e o qual habitava desmoronou
Porque preciso reler tudo que escrevo dez vezes
Porque estou no vácuo
Porque sou o vácuo
Porque não consigo me sentir no presente
Porque as vezes as memórias de acontecimentos aleatórios tomam minha visão e preciso ficar atento para não submergir durante horas
Porque não consigo te ouvir falar sem que sua voz me faça querer cravar essa faca nos meus ouvidos e fazer movimentos circulares até que não te ouça
Porque sua simpatia saturada me enoja
Porque não consigo me sentir humano
Porque não vejo sentido em interagir com ninguém além daqueles que nunca vi
Porque consigo narrar de forma sólida meu ultimo sonho, mas não consigo me lembrar da frase que você falou antes dessa pergunta
Porque só ando com você para as pessoas me tratarem na margem da normalidade e me odeio por isso
Porque sei que nunca vou poder ser normal
Porque nunca consegui amar meus pais
Porque você não pode ser agradável pra mim e não tem culpa disso
Porque se me conhecesse realmente teria medo
Porque a unica coisa que já amei nunca existiu
Porque eu vejo cada vez menos sentido nisso
Porque as pessoas se tornam cada vez menos reconhecíveis
Porque meu futuro é inconcebível
Porque não consigo ter pensamentos e sentir que eles pertencem a mim
Porque me sinto como se tivesse morrido a décadas
Porque minhas pálpebras são feitas de chumbo
Porque eu desmoronei ao ponto da autodepreciação
Porque não consigo ser
Porque nunca soube transformar isso em arte
Porque nunca me senti completo
Porque não sei lidar com o isolamento
Porque as pessoas parecem objetos
Porque preciso me manter concentrado enquanto olho para o seu rosto, ou ele se torna um amontoado de formas desconexas
Porque essa massa de vozes faz minha mente sufocar
Porque sou alheio a meus semelhantes
Porque não consigo organizar minhas memorias de forma cronológica
Porque nunca consegui sentir
Porque não me lembro como era ser
Porque me sinto tão patético como não me sentia em anos
Porque se parar para pensar como ainda me arrasto pelos dias eu entro em pânico
Porque não consigo me considerar humano

Porque eu sempre acabo dormindo muito tarde. Acabo lendo mais do que deveria, sabe como é, não é? Hahaha.