Gatilho do Homem Morto

olhos estes fechados pela metade

fitas, olhos, verão, tempestade

vida esta cuja sabedoria teima

com a verdade.

Cabelos lambuzados de suor

espirais úmidas e buracos negros

no meio da chuva o homem está só

com Pink Floyd ressoando em seus tímpanos

Resistência não passa de esmo
esse credo destruindo a si mesmo
o mesmo si a destruir seu credo
os mesmos vermes a comer seu cérebro

Open your heart
I'm coming home.

O manto da morte
o esqueleto que gesticulas
o amarelo negro a invadir
suas cutículas
com todos os homens no eterno poço a cair.

Mofo nos teus globos oculares e dentes

manchas em branco com o manto em seu lado

manchas em seu crânio, um esqueleto mofado

– Que tens de errado, meu novo súdito?

O que homem espera

depois da morte?

Nada de importante: só ordenam que não voltes!

– Que tenho de errado – pergunta a senhora

mas de qualquer forma, o homem fita seus joelhos

e não vê nada mais que longos ossos

olha para frente, e está vislumbrando seu reflexo

mas, veja só, ossos, velhos ossos

no lugar de seus joelhos!

– Então, senhor, é isso

para com a morte

a eternidade é um amontoado de espelhos.