momento em que hei de ser envolto.
Não sobra-me credo ou desgosto
em ser fitado por teu âmbar.
Nem mesmo o frio conserva o corpo
judiado pela ilusão do amar.
Versos contidos são tão pouco
para os que querem voltar a andar.
Mas andar nesse precipício
sempre foi um esforço inútil
de pensar em ti em meu suicídio.
Unicamente em teu sorriso
pude ver arte. E foi mais táctil
que sentir teu âmbar indeciso.
Começa e termina da mesma forma: nada. |
0 comentários:
Postar um comentário